LES PARCOURS DE LA VIE

Estava hospedado no Costão do Santinho, em Florianopolis. Estive na cidade há uns seis meses, num momento muito nebuloso da minha vida. Apesar do dia quente de verão em janeiro, o momento era gris. Cheguei a pensar em escrever sobre a "Estrada de Perdição" ou algo assim... Uma grande amiga chegou a me presentear com um livro de Viviane Mosé, tentando aliviar as pedras do meu caminho...



O tempo passou rápido e, do dilúvio, restaram as telhas quebradas, cicatrizes de uma tempestade que passou... As nuvens, marcas das incertezas e inconstâncias da vida, continuam rondando.

Há dois dias cheguei a Florianópolis. Praia linda, um resort legal, com sua "cafonice intrínseca" típica. Tempo nublado, saí para caminhar, conhecer esse pedaço pseudo-burguês (pelo menos em julho) da Ilha da Magia. Saí para caminhar pelas montanhas, para ver as inscrições rupestres. Desses ridículos rabiscos pretensamente arqueológicos, vem o símbolo do Costão do Santinho: um plim-plim flintstônico, que para mim nāo passa de uma criação estapafúrdia da indústria hoteleira barriga verde... Mas os símbolos são bonitinhos, lembram as marcas de surf-skate dos anos oitenta, como a Pakalolo, a Ocean Pacific e a Redley...

Nas montanhas pseudo-arqueológicas, o Sol saiu. Iluminou as pedras, o reflexo das águas, as minhas idéias. E de repente eu vejo um menino correndo por entre as pedras. Logo se aproximou e puxou conversa. Disse que era de Passo Fundo e que estava em Floripa há três anos. Contou que fazia (respirem fundo e imaginem o sotaque mais jeca do Jeca Tatu...)... que fazia "parcur"... De início nem compreendi o dialeto. Daí ele explicou que eram aquelas pessoas que escalavam muros, prédios e montanhas... Parcours. Parkur. PK, como chamam agora. Um amigo explicou que é como se fosse o treino dos ladrões fugindo da polícia. Disse que tinha quatorze anos, mas tinha cara de dez. Passou uns minutos e saiu pela sua jornada, desbravando horizontes.

Caminhando pela praia, encontrei o menino ao lado de uma mulher bêbada, falando impropriedades, junto com outra mulher, também bêbada, que devia ser a namorada dela, também dizendo impropriedades. Entendi tudo: Mariazinha, gaúcha de Passo Fundo, largou Olavo, o marido para ficar com Lúcia Helena, de Pelotas. Fugiram com o menino, se mandaram para Floripa para vender artesanato e tatuagem de Henna. Para ele, só sobrou fazer parcours, para fugir dessa beberrância toda.

Fiquei pensando nos parcours em nossas vidas, lembrando das coisas das quais temos que fugir, nos defender, agir rápido, transpor abismos, não por diversão, mas por sobrevivência. Por vezes, passamos a vida correndo, atrasados, feito o coelho de Alice. Às vezes não sabemos onde estamos, pra onde vamos e nem por que e podem passar meses, anos ou uma vida inteira para descobrirmos. Talvez nunca saibamos.

Mas parcours é isso memo. É como a água do rio, que corre, se entorta, se endireita, apressa, lentifica, se suja, se limpa, nunca para, mesmo sem saber que toda essa correria é pra encontrar o mar. Acho que ela, como nós, não sabe pra onde está indo. É apenas a energia de vida, a força da Alma que nos impulsiona a ir de encontro ao mar, ao profundo, ao Destino.

Como em vários desses parcours em nossas vidas, acabamos, inexoravelmente, refazendo a rota, caindo ou nos direcionando ao mesmo caminho, consciente ou inconscientemente. Andamos pela rota de novo e novo como uma forma de verificar quais foram os erros, ou como podemos fazer melhor da próxima vez.

Enfim, a vida é um eterno parcours. Bom PK pra vocês.