HABEMOS CURARE PAR ANULLUS FROUXUS

É, parece que o gigante acordou, mas está meio “songomongo”, como quem acorda após anos de um coma que era aparentemente irreversível. Desatento, desajeitado, pernas tortas e bambas. E enquanto o gigante anda por aí, meio Frankenstein, amedrontando uns, desafiando outros, causando orgulho em outros tantos, muitos fazem chacota dele.

Enquanto o gigante se movimenta pelas ruas, pelo menos dois assuntos polêmicos “passaram” por debaixo de suas pernas: foi aprovado o Ato Médico, que enfraquece em muito a idéia de um debate multidisciplinar na saúde e a tal “cura gay”, proposta pelo tal inFelicianus. Tudo bem, já marcaram revolução na Praça Roosevelt para sexta de tarde contra a cura gay. Mas o fato é que ninguém conseguiu tirar esse cara da tal CDH e que isso vai fomentar diversas medidas e mudanças no modo de pessoas tratarem essa questão.

O Gigante acordou, e além de meio tonto, se deparou com um monte de afazeres que abandonou por séculos, praticamente uma vida inteira. Como aqueles drogados que se deparam com o farrapo de vida quando enfim conseguem ficar abstinentes: melhor voltar a dormir.

Estou com medo. Não dos manifestantes, não da suposta violência das ruas que as emissoras de TV insistem em divulgar. Estou com medo que os “pais” cruéis desse Gigante se levantem e voltem a trancá-lo. Há anos tenho visto crescerem as hordas evangélicas, edificando seus templos, destruindo e atacando outras religiões, trancafiando pessoas em clínicas de recuperação. Hoje eles estão no poder e praticamente mandam no nosso país. A tomada evangélica é a próxima Inquisição, o próximo Holocausto. E fique claro que, ao falar de “evangélicos”, refiro-me a essas gangues de neopentecostais que procriam como baratas.

Eu não quero morrer em campos de concentração gays, como fizeram nazistas e cubanos. Também não quero ser submetido a torturas físicas e psicológicas para ser forçado a desistir da vida e da minha existência singular, fingindo não ser mais gay e vivendo uma vida infeliz ao lado de uma esposinha que esse Jesus-gângster guardou para mim. Só há dois caminhos: fugir ou fingir. Talvez eu fuja, talvez eu finja. Talvez eu finja porque não queira ficar longe de pessoas que amo, meus amigos heterossexuais, minha irmã, meus sobrinhos. E se eu fingir, monto um consultório de preservação da vida disfarçado de uma clínica de recuperação de viados. Como o judeus em Portugal que tinham que pendurar as linguiças para mostrarem que comiam carne de porco e acabaram inventado a alheira; como os negros escravizados que cultuaram seus deuses escondidos em santos católicos; talvez eu fique e finja. Mas que fique claro: estarei fingindo.